Après avoir assisté aux exploits des stars qu'elles sont nouvelles (je sais, c'est pas casher, comme programme, mais on a tous des faiblesses et moi aussi ; et après deux grôôôsses journées de taf, j'aime à m'abrutir - en outre, il faut reconnaître que ces mômes-là sont tout de même assez attachants, surtout la grosse dondon noire et le gars tout maigre et tout tordu, mais qui chantent tous deux comme des divas, en nous collant les frissons et tout et tout - et dieu qui-vous-voulez sait qu'il m'en faut, pourtant, musicalement, avant de me faire frémir comme une pucelle hystérique, enfin bref, ces deux-là, ils te sauvent l'émission, le concept, et même la chaîne, c'est dire !). Mais foin de toutes ces digressions, que je ne sais même plus où je suis.

Je disais donc : après avoir passé 2-3 heures d'abrutissement bienheureux, je fais voluptueusement le tour de mon chez-nous, et que vois-je, me penchant par les fenêtres du jardin d'hiver afin de humer l'odeur du printemps revenu ? Jardin d'hiver qui commence à ressembler à une petite jungle urbaine, d'ailleurs, c'est mon petit eden à moi... Mais passons. Que vois-je ? Madame la lune, majestueuse, mutine, et toute ronde.

Mince ! me dis-je, in petto. C'était la pleine lune, et ne le savais point.

Il faut savoir que, généralement, les soirs de pleine lune, tel une louve-garou moderne, je ne tiens point en place, je tourne et retourne, trépigne, miaule et feule, bref, m'agite et cogite. Or, ce soir, rien. Nibe. Queutschi, queudalle, nada. Hop, ni une ni deux, je me rue sur Choupinet (mon mac-à-moi-que-j'aime), et consulte un calendrier lunaire (je vous donne pas de lien, j'ai pris le premier venu, il est truffé de messages à caractère éhontément publicitaires).

Ouuuuuf... me voilà rassurée sur mon devenir-louve-garou... Ce n'est pas exactement ce soir, la pleine lune, mais samedi (planquez les mômes, ça va faire mal !!). Mon instinct de femelle ne m'avait donc pas fait faux bond.

Je peux dès lors m'en retourner en ma quiétude non troublée, pour découvrir ce qu'il advient du Commissaire Adamsberg, en dégustant la fin du dernier Fred Vargas (grande femelle s'il en est, publiée chez une autre grande femelle, Viviane Hamy). Ouvrage que je ne saurais trop vous recommander, comme tous ceux de Fred Vargas, et puis quand vous serez accro, tous ceux de la collection Chemins nocturnes (chez Viviane Hamy, donc).

(Et non, c'est même pas du copinage, ni de la pub détournée, car il y a longtemps que j'ai abandonné, avec l'idée de travailler dans l'édition, mes présupposés naïfs sur ce milieu, c'est juste que pour le coup, nous avons affaire à de l'excellence, et ma foi, en nos temps troublés, il est bon d'encourager ceux qui font honnêtement leur boulot, pour notre régal, qui plus est).